Ella baila en el balcón.

Ella baila en el balcón.

Y ese gesto simple, vital, se vuelve rebelión.

Baila porque no se va a dejar vencer por el odio.

Porque en este tiempo donde quieren imponernos la tristeza,

la alegría es resistencia.

> “La felicidad del pueblo y la grandeza de la Nación no se negocian.”

— Cristina Fernández de Kirchner

¿Por qué tanto odio hacia su baile?

Porque hay quienes no toleran que los cuerpos del pueblo

sean capaces de expresar vida.

Porque como decía Pierre Bourdieu,

el cuerpo es portador de historia social,

y el suyo, el nuestro, guarda memoria de resistencia.

Bailar es vivir.

Bailar es recordar que todavía estamos acá.

Bailar es desafiar la muerte con el cuerpo.

La derecha neoliberal nos quiere quietos, callados, rotos.

Por eso persiguen, encarcelan, proscriben.

No es justicia. Es venganza de clase.

La detención de Cristina no es un hecho aislado,

es parte de una estructura de exclusión y disciplinamiento,

como bien advierte Judith Butler cuando habla del poder

que decide qué cuerpos son visibles y cuáles deben ser anulados.

> “No quieren que pensemos, no quieren que sintamos,

no quieren que soñemos.”

— Cristina Fernández de Kirchner

El gobierno de Milei nos quiere solitarios, individualizados,

sin pasado y sin futuro.

Pero como nos enseñó Walter Benjamin,

la historia no es una línea de progreso,

es un campo de lucha donde el presente puede redimir el pasado.

Y hoy, esa redención se baila, se canta, se milita.

Nosotros,

los que resistimos la dictadura, el exilio, el 2001,

no vamos a dejar de bailar.

Porque como dijo Spinoza,

“nadie sabe lo que puede un cuerpo”,

y nosotros sabemos que nuestros cuerpos pueden

resistir, abrazar, desear y construir lo que viene.

Negra77

"Lo Torcidito" función en sala LA JUANA santiago del estero . (durante el mes de mayo )

    

LO TORCIDITO - TEXTO Y ACTUACIÓN. EVA PARRA - DIRECCIÓN: CRISTINA MERELLI

      

 Un ladrillo. Un elemento simple, cotidiano. En escena, ese objeto se transforma en otra cosa. Me habla de la construcción de uno mismo. En este caso, de ella: Eva. La actriz, el cuerpo en escena. Una mujer que, desde el escenario, construye un universo propio. Un paisaje autorreferencial.

Eva se expone, se cuenta. Nos habla de su proceso como mujer trans. De su infancia. De quién es hoy ese cuerpo que habita el espacio escénico. Un cuerpo cargado de pasado y presente. De deseo. De vida.

Con un ladrillo –ese objeto de barro cocido, hecho para levantar paredes–, Eva no construye un muro, sino una tumba. La de su madre, quizás. Y también la suya. O mejor dicho, la de quien fue antes. Porque para que naciera Eva, tuvo que morir otra versión de sí.

Modela el barro como quien modela el propio cuerpo. Como hacemos los humanos: rehaciéndonos, eligiéndonos. En ese gesto simple se abre una puerta. Una invitación a pensar. ¿Tomamos el timón de nuestra vida? ¿O nos dejamos a la deriva?

Eva, poderosa, nos lleva de la mano por un territorio torcido, irreverente. Su palabra es ágil, eufórica, llena de metáforas bellas y filosas. Tiene esa velocidad única que a veces sólo las cumpas trans –o más bien, sólo ella– pueden sostener con tanta gracia y fuerza.

Y al final, se envuelve en la bandera del colectivo LGBTQ+. Como “La libertad guiando al pueblo”, pero desde acá. Desde este cuerpo, desde esta escena, desde esta historia. Un gesto potente. Poético. Un grito de existencia.   

Gracias, Eva, porque es verdad: en un momento mundial donde todo parece odio, vos nos hacés pensar que no todo está perdido. Gracias a todas esas mujeres trans que han puesto el cuerpo para defender nuestros derechos.

negra77

Hay tanta patria guardada en el arte

   

En tiempos de fragmentación identitaria y desplazamiento cultural, la frase "hay tanta patria guardada en el arte" resuena con una vigencia estremecedora. Lejos de ser un mero lugar geográfico o una abstracción legal, la patria se revela como un tejido simbólico profundamente enraizado en las expresiones culturales que le dan forma y permanencia. El arte, en todas sus manifestaciones, no solo refleja la patria: la contiene, la cuida y la reinventa.

Desde las cavernas de Altamira hasta las instalaciones contemporáneas, el arte ha sido una forma privilegiada de narrar la experiencia colectiva. En él se guarda la memoria de un pueblo, sus mitos fundacionales, sus heridas abiertas y sus sueños compartidos. Como decía Eduardo Galeano, "somos lo que hacemos con lo que hicieron de nosotros"; y es en el arte donde esa alquimia se vuelve visible. Un poema puede condensar siglos de resistencia, una canción puede cargar con generaciones de exilio, una pintura puede representar lo que la historia oficial omite.

En contextos de represión o colonización, el arte se transforma en un acto de soberanía simbólica. Los muralistas mexicanos, por ejemplo, no solo embellecieron muros: escribieron con colores una nueva narrativa nacional. En Argentina, durante la última dictadura militar, el teatro independiente y el arte callejero sirvieron como refugio de la verdad y del pensamiento crítico, ocultando en metáforas lo que no podía decirse con palabras claras. En Cuba, en Chile, en Colombia, en cada rincón de América Latina, el arte ha sido resistencia, testimonio y promesa.

Pero no solo en la lucha se guarda patria. También se la encuentra en las pequeñas formas del cotidiano: en una cerámica indígena, en una danza ancestral, en una lengua preservada contra el olvido. El arte es el archivo afectivo de lo común, y en ese archivo viven nuestras versiones más auténticas. Cuando una comunidad interpreta su folklore, cuando un pintor local retrata su entorno, cuando un niño aprende una canción tradicional, allí se perpetúa una patria que no necesita fronteras ni constituciones: una patria emocional, sentida, vivida.

El exilio y la diáspora confirman esta idea. Para quien ha dejado su país atrás, el arte deviene puente y refugio. En la voz de Mercedes Sosa o en los versos de José Martí, miles de desterrados han hallado un hogar simbólico, una patria portátil que los acompaña donde la tierra les fue negada. En este sentido, el arte no solo guarda la patria: la lleva consigo, la siembra en otras tierras.

Así, decir que "hay tanta patria guardada en el arte" es afirmar que la cultura es mucho más que entretenimiento o lujo: es esencia y resistencia, identidad y relato. Cuando el poder falla, cuando el territorio se pierde, cuando la historia se fragmenta, el arte permanece. Allí, en cada trazo, en cada nota, en cada gesto performativo, late una patria posible, no impuesta, sino construida desde el deseo, la memoria y la imaginación.

Porque, al final, tal vez la patria no sea un lugar, sino una forma de mirar, de recordar y de crear. Y en ese gesto creativo —radicalmente humano—, el arte seguirá siendo su mejor guardián.

negra77

Desfinanciamiento cultural: una nueva forma de censura que atenta contra el patrimonio simbólico en Argentina

 

En las sociedades democráticas contemporáneas, la cultura no puede reducirse a un lujo ni a una mercancía. Es, ante todo, un derecho, una herramienta de construcción simbólica, una forma de memoria y una posibilidad de imaginación colectiva. En este sentido, el desfinanciamiento sistemático de instituciones, programas y espacios culturales en Argentina constituye mucho más que una decisión administrativa: se configura como una forma de censura estructural, encubierta pero eficaz, que erosiona el tejido simbólico de la nación y vulnera el patrimonio colectivo.

Desde la transición democrática de 1983, el Estado argentino ha desempeñado un papel central en la promoción y protección de la producción cultural. Instituciones como el Instituto Nacional de Cine y Artes Audiovisuales (INCAA), el Fondo Nacional de las Artes (FNA), el Instituto Nacional del Teatro (INT) o la Comisión Nacional de Bibliotecas Populares (CONABIP), han sostenido una red federal de acceso a bienes simbólicos, impulsando la pluralidad de voces y el derecho a la cultura. Como señala Pierre Bourdieu, "la cultura es un campo de lucha simbólica donde se disputa la definición de lo legítimo" (Bourdieu, 1996). Al desfinanciarla, se restringe esa disputa, y se refuerza la hegemonía de un discurso único y excluyente.

La censura ya no se ejerce sólo mediante la prohibición directa de contenidos, sino también a través de mecanismos de omisión: se recortan presupuestos, se vacían instituciones, se obstaculiza el acceso a becas y subsidios, se abandonan proyectos de formación y exhibición. Esta forma de censura, al decir de Judith Butler, "opera en el nivel de lo que puede ser dicho y escuchado, de lo que tiene condiciones materiales de posibilidad" (Butler, 2004). En otras palabras, el silenciamiento no requiere represión abierta, sino la simple imposibilidad de producir y circular sentido.

Este vaciamiento cultural atenta contra lo que Silvia Rivera Cusicanqui denomina el "archivo vivo" de los pueblos: esas prácticas, saberes, lenguajes y estéticas que configuran la identidad colectiva y permiten la reactivación de la memoria histórica. Al eliminar las condiciones materiales para su transmisión, se produce una forma de desmemoria inducida. La cultura no es solo un espejo, sino un campo de posibilidad: un "espacio de anticipación de otras formas de vida", en palabras de Achille Mbembe (2020). Por eso, su debilitamiento no afecta solo a los artistas, sino a toda la ciudadanía.

En el contexto argentino actual, la reducción drástica de los fondos destinados a cultura se presenta como parte de un proyecto ideológico más amplio: la mercantilización de lo público, la destrucción de lo común y la exaltación del individualismo. Esta mirada ignora que la cultura es un bien estratégico para la democracia, y que sin acceso equitativo a ella, se empobrece el debate público, se debilita la educación crítica y se pierde la posibilidad de imaginar futuros distintos.

Beatriz Sarlo ha insistido en que "el Estado es el garante de una república letrada", entendiendo por tal un espacio donde las voces disidentes, las narrativas subalternas y las estéticas populares tengan lugar. El desfinanciamiento cultural es, en este sentido, una forma de silenciamiento selectivo: no todas las voces se ven igualmente afectadas; las más precarias, las periféricas, las que cuestionan el orden dominante, son las primeras en ser apagadas.

En conclusión, el desfinanciamiento de la cultura en Argentina no debe ser entendido como un simple ajuste presupuestario, sino como una práctica de censura neoliberal que compromete la diversidad, la memoria y la soberanía simbólica del país. Defender la cultura es defender la posibilidad de nombrar el mundo de otro modo, de construir comunidad y de resistir frente a la imposición del silencio.

negra77

Un baile eterno MARIA FUX

 

"El cuerpo responde a los sentimientos"

"LA VIDA ES MOVIMIENTO "  

"El movimiento produce un cambio en la parte interna y externa del cuerpo. Moverse siempre hace bien y la Danzaterapia hace cambiar a la gente, no para que se transforme en un artista sino para poder permanecer más equilibrado en la vida" 

"No me canso de remarcar que no soy psicóloga, no hago interpretaciones ni doy recetas. Soy una artista que, a través de un trabajo creativo, ha encontrado un método que logra cambios en la gente, mediante el movimiento. Lo único que hago es estimular las potencialidades que todos tienen. Yo nunca hablo de curar, sino de cambiar. Y cualquiera sea el tipo o gravedad de un problema, siempre habrá algo que se pueda modificar"

 Te citó..... elegí despedirme así. Dejas un dolor en la danza.

LA VIDA ES MOVIMIENTO